"Thứ nhất, giấy phép của tôi sẽ bị tước bỏ. Thứ hai, chuyện sẽ trở nên rất khó coi," Wilson nói, giơ bình rượu dẹt lên uống một ngụm, "và tôi sẽ mất việc."

"Thật sao?"

"Thật đấy."

"Này," Macomber nói, lần đầu tiên trong ngày anh mỉm cười, "giờ cô ấy đã nắm được thóp của anh rồi đấy."

"Khẩu khí của anh thật bảnh, Francis," Margot Macomber nói. Wilson nhìn hai người họ. Nếu một gã đốn mạt lấy một người đàn bà như con chó cái, ông nghĩ, thì con cái chúng sinh ra sẽ thấp hèn đến mức nào? Nhưng miệng ông lại nói, "Chúng ta mất một người cầm súng. Hai người có để ý không?"

"Trời đất, không hề," Macomber nói.

"Hắn tới rồi kìa," Wilson nói, "hắn không gặp chuyện gì cả. Chắc là hắn đã ngã xuống ở chỗ chúng ta bỏ lại con bò tót đầu tiên."

Người cầm súng trung niên khập khiễng bước tới gần họ, hắn đội chiếc mũ vải dệt, mặc áo khoác ngắn và quần đùi kaki cùng đôi dép cao su, sắc mặt u ám, vẻ mặt đáng sợ. Hắn bước lại gần, dùng tiếng Swahili quát tháo với Wilson; tất cả bọn họ đều thấy vẻ mặt của tay thợ săn da trắng thay đổi ngay lập tức.

"Hắn nói gì thế?" Margot hỏi.

"Hắn nói con bò tót đầu tiên đã đứng dậy, đi vào trong bụi rậm rồi," Wilson nói, giọng không chút biểu cảm.

"À," Macomber nói một cách nhẹ tênh.

"Vậy là, chuyện này cũng giống như vụ con sư tử sao," Margot đầy hy vọng nói.

"Chẳng giống vụ con sư tử tí nào cả," Wilson bảo cô, "Cô còn muốn uống thêm chút gì không, Macomber?"

"Được thôi, cảm ơn," Macomber nói. Anh cứ ngỡ mình sẽ lại có cảm giác như vụ con sư tử, ngờ đâu lại không. Lần đầu tiên trong đời, anh hoàn toàn không còn cảm giác sợ hãi. Không những không sợ, anh còn cảm thấy phấn chấn một cách rõ rệt.

"Chúng ta đi xem con bò tót thứ hai đi," Wilson nói, "Tôi sẽ bảo người lái xe đỗ xe dưới bóng cây."

"Các người định đi làm gì?" Margaret Macomber hỏi.

"Đi xem con bò rừng," Wilson nói.

"Tôi cũng đi."

"Đi thôi."

Ba người họ đi tới bãi đất trống nơi con bò rừng thứ hai đang nằm, nó trông đen đúa, thân hình to lớn, cái đầu gục trên đám cỏ dại, cặp sừng lớn chĩa ra hai phía.

"Cái đầu con bò rừng này rất đẹp," Wilson nói, "khoảng cách lớn nhất giữa hai chiếc sừng chừng năm mươi inch."

Macomber vui vẻ nhìn nó.

"Nó trông gớm chết đi được," Margot nói, "chúng ta không thể tới chỗ bóng cây sao?"

"Tất nhiên là được," Wilson nói. "Nhìn kìa," ông nói với Macomber, dùng ngón tay chỉ, "thấy bụi rậm kia không?"

"Thấy rồi."

"Đó là nơi con bò đầu tiên đi vào. Người cầm súng nói, lúc hắn ngã xuống thì con bò đang nằm. Hắn thấy chúng ta đuổi theo quyết liệt, hai con bò chạy rất nhanh. Hắn ngước nhìn lên, con bò đó đã đứng dậy, nhìn hắn. Người cầm súng sợ quá chạy bán sống bán chết; con bò đó chậm rãi đi vào trong bụi rậm."

"Giờ chúng ta có thể vào đuổi theo nó không?" Macomber sốt sắng hỏi.

Wilson nhìn anh bằng ánh mắt đánh giá. Nếu đây không phải là một gã kỳ quặc thì thật là lạ, Wilson nghĩ. Hôm qua, anh ta sợ phát khiếp; hôm nay, anh ta đã trở thành một kẻ không sợ trời không sợ đất.

"Không được, chúng ta phải để nó ở yên đó một lát đã."

"Để chúng ta tới chỗ bóng cây đi, được không?" Margot nói. Sắc mặt cô tái nhợt, vẻ mặt phờ phạc.

Họ đi tới dưới một gốc cây đơn độc, cành lá vươn rộng; xe hơi đỗ ở đó, họ đều lên xe.

"Có lẽ nó đã chết ở trong đó rồi," Wilson nói, "lát nữa chúng ta sẽ tới xem."

Macomber cảm thấy một sự vui vẻ khó hiểu và không thể kiềm chế mà trước đây anh chưa từng có.

"Trời đất ơi, đó mới là một cuộc đi săn chứ," anh nói, "tôi chưa bao giờ có cảm giác như thế này. Chẳng phải rất tuyệt sao, Margot?"

"Tôi ghét nó."

"Tại sao?"

"Tôi ghét nó," cô nghiến răng nói, "tôi chán ghét nó."

"Cô biết không, tôi nghĩ bất kể là thứ gì, tôi cũng không còn sợ nữa," Macomber nói với Wilson. "Ngay khi chúng ta nhìn thấy con bò rừng và bắt đầu đuổi theo nó, lòng tôi đã thay đổi. Giống như con đập bị vỡ vậy. Kích thích thật sự."

"Gan dạ cũng lớn hơn rồi," Wilson nói, "con người ta có thể trải qua những thay đổi kỳ lạ nào chứ."

Gương mặt Macomber tỏa sáng. "Cô biết không, tôi đã thay đổi," anh nói, "tôi cảm thấy hoàn toàn khác biệt."

Vợ anh không nói một lời, nhìn anh bằng ánh mắt kỳ quặc. Cô nép sát vào ghế; còn Macomber thì nhoài người ra ngoài ngồi, trò chuyện với Wilson; Wilson tựa lưng vào ghế, quay đầu lại nói chuyện với anh.

"Cô biết không, tôi muốn thử lại một lần nữa, săn một con sư tử," Macomber nói, "giờ tôi thực sự không sợ chúng nữa. Suy cho cùng, chúng có thể làm gì anh chứ?"

"Nói đúng lắm," Wilson nói, "con người ta cùng lắm là mất mạng. Câu này nói thế nào nhỉ? Là Shakespeare nói đấy. Nói hay thật. Không biết tôi còn thuộc không. À, nói hay thật. Có một thời gian, tôi thường tự trích dẫn mấy câu này. Chúng ta nghe thử xem. 'Nói thật lòng, tôi chẳng bận tâm chút nào; người ta chỉ chết một lần; tất cả chúng ta đều nợ Chúa một mạng; dù sao đi nữa, kẻ đã chết năm nay thì năm sau sẽ không chết nữa.'" Nói hay thật, nhỉ?"